Le pluie sous la pierre
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé ensemble la nuit, laissait en arrière lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait une nouvelle fois l’air, mentionnant aux habitants la assainissement imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des c